Записки о русском нуаре

Задетый в отлитом искусстве ума —

Ты медленно дышишь, как эго внутри,

Как дух тополиный из нервного — сна,

Когда он не дышит и к слову — манит.

Записками в долге не ищешь — полёт,

А ролью сегодня ты ждёшь, умирая

Свой долгий нуар из под мысли, играя

В полуденный свет, как и личности гнёт.

Он вольностью дум незаметно — не прячет

Раскинутый дуб, что под волей удачи —

Гнетёт от соблазна искусства — скорее,

Но думает в русской душе — о любви.

То форма нуара из ветхости — мысли,

Где буря бушует под ровные ставни,

К нам ночью внутри припадая, что снова

Откроют те окна для мысли — знакомо

Всю грань идеальной картины — сегодня,

Как русскому духу унять — это утро

И дум субъективность — в пронизанной ране,

Как жить от такого искусства — в минуте.

Ты сам этой волей под дубом — мотива

Не знаешь, как жить в откровении — к дали,

Не видишь на русской душе — этим края,

А только в нуаре тем душу — скрывая —

Ты степень фатальности в робкой — истоме,

Где шёл твой последний внутри — пережиток

И рану закрыв — ты считаешь те грани,

Как новому свойству — причина в минуте.

Ты жив этой русской картиной — сегодня,

Ты сам откровением душишь — печали,

А воздух внутри управляет минутой,

Что совесть от нас не одна — одичала.

Осталась под дубом — немая тревога,

А русскому слуху — ты витязь от Бога,

Где словно в стремнине — ты сам убегаешь

От слова в тоске иллюзорной — привычки.