чертовщина

Подвялена строфа табачным дымом,
и как с ней быть? Не вычеркнуть уже.
Под рюмку водки о необходимом?
А надо ли? Отнюдь не Фаберже,
по золоту работать не умею -
рука не та, и узкая в кости...
Но я словами вырежу камею,
ты хочешь? Приезжай и погости
в Рождественские праздники - всё чинно,
подкатывать не стану, не проси.
Когда бы не такая чертовщина,
то были бы делишки на мази -
издания большими тиражами,
сигары, коньячок Наполеон.
И ты в атласной с вышивкой пижаме,
в которую мой кот был так влюблён,
что спал на ней - за то теперь в опале,
усатый продымлённый негодяй.
Ты хочешь слов? Они давно пропали,
надумаешь - так весточку подай,
и я опять попробую хоть что-то,
не думая - зачем оно? На кой?
Осталась кость и золота до чёрта
лежит в давно закрытой мастерской,
А слов-то, слов... Не хочется пока мне
курить и пить, но память-то жива...
Поэтому и режутся, как в камне,
отброшенные ткань и кружева.