чуйка не врёт

Видимо, что-то не так. Ну, почти что.               
Что-то не сходится, чуйка не врёт.
Церковь закрыта, ни клира, ни причта,
снег, и солдаты гудят у ворот -
сколько же можно? Кому это надо?
Смотришь и думаешь - разве не вам?
Ритмы отстукивает канонада,
словно считает их по головам -
этому пуля, другому осколок.
Что-то не клеится, смерть не глупа.
Рядом продажа Рождественских ёлок,
стая синиц, человечья толпа -
батюшку ждут, не торопится старый,
где задержался? Поди, разбери.
Паперть, калека с разбитой гитарой
давит слова, как во рту пузыри -
не разобрать их... А церковь закрыта,
люди толпятся, солдаты бузят,
утро, и в луже огонь габарита -
память о всех, не пришедших назад.
Город в Рождественском переполохе,
и не заметишь, что рядом война.
Только солдаты... А так-то неплохо,
всё бы отлично, когда б не она.
Что ж вы, служивые, о невесёлом,
бог народился, а вы - ни гу-гу...
Улицы, парки с промёрзшим подзолом,
чёрные тени на белом снегу.
Кто-то кому-то звонит на мобилу,
что там случилось-то? Кровь не вода.
Батюшку, вроде бы, где-то убило,
церковь закрыта теперь навсегда.
И не осталось ни срока, ни даты,
лишь сигаретные злые дымы...
Люди, расходятся, шепчут солдаты -
кто же помолится? Только не мы.