У нас вода из родников...

Когда на небе солнца нет,
И дождь со снегом вперемешку,
То настроение, конечно,
Ни к черту, это не секрет.

Ты ищещь всякую причину,
Чтоб не налить себе 100 грамм,
А в подсознаньи, где-то, там,
Ты видишь ясную картину.

Где белый и душистый хлеб,
С хрустящей корочкой, под маслом,
Холестерин?.. Да не опасно,
Когда не часто на столе.

И сала тонкие пластинки,
Что тают медленно во рту,
Как в зиму первые снежинки...
Сдержать себя невмоготу.

Добавишь дольку чеснока,
Не надо больше, только дольку,
А вкус меняется настолько,
Что просто меркнут облака.

Берешь картошечку в мундире,
И очищаешь кожуру,
Струится запах по квартире,
Его соседям раздарю.

И в завершеньи, наконец,
Арбуз моченый, огурец,
Не маринованный, из бочки,
Где лист вишневый и укроп,
И солод в корне, слаще чтоб...
И ты уже дошел до точки.

И на фиг, красная икра,
Моллюски, чтоб они пропали,
Мы же в России, не в Непале, Д
авно нам всем понять пора.

У нас вода из родников,
Земли, сколь хочешь выбирай,
И если есть на свете рай,
Он, верно, должен быть таков.