ИскУс и вкус

Сергей Фомич, прилежный стихотворец,
Сидит на кухне с вилкою во рту.
Пред ним пельмени, соль и помидорец.
Подобострастно глядя на еду,
Сергей Фомич буквально замечает,
Что в голове конструкции не те…
Ну как же так, в стихах души не чая,
Стал искушаем прозой он?.. Поддев
Сочащийся пельмень на вилку мягко,
Он тянет – «да-а-а…», закладывает в рот…
И говорит: «Такая вот, брат, бяка…
Я не готов… И фиг его поймёт
Что происходит… Жадность до историй
Возобладала мной иль просто блажь?..»
Звенит фарфор трезвучием в миноре…
«Ах, что за тесто, специи и… фарш!..», –
Поэт мурлычет, чавкая неслышно,
Бросает взор в открытое окно…
А там, в окне, бежит спортивник лыжный,
ЧертИт лыжню вдоль зимнего панно.
А там, в окне, всё ясно и понятно…
И это солнце в розовом снегу…
«Так что же, проза?.. Господи!.. Да ладно…
И это, блин, понять я не могу.
Всю жизнь в стихах… И нате вам сюжетец…
И не одИн ждёт выхода на свет…
Так да иль нет?.. Хорош держать в секрете…
Скажи, мадам Евтерпа, дай ответ».
Ответа нет. Последним пельменем,
Гоняя масло, водит инструмент…
Горячий чай, лимон… И тем не менее
Ответ готов – рифмуется в уме.