Снуют знакомые мне лица,
по мокрым улицам Москвы,
на подоконник села птица,
чтоб другом быть моей души.
Видно исправить она хочет,
мою испорченную жизнь,
в эту замедленную осень,
что каждый день дарит сюрприз.
Все безработные — блатные,
у всех дворцы, у всех любовь,
у всех машины дорогие,
и все с мозгами дураков…
Все беззаботные, крутые,
но чтобы вытащить из тризн,
мне говорят: дела плохие,
и я им верю, друг Чингиз.
Москва большая, деловая,
но не такие москвичи,
их души мелкие и злые,
нули, по сути, без Москвы!
Они бичи и проходимцы,
они холопы без Москвы,
между собой только любимцы,
если конечно богачи.
Но каждый жмот неимоверный,
и каждый сноб, и каждый жлоб,
хвалит царя с его царевной,
а царь по «паспорту» холоп…
А мы нерадостные лица,
смотрим на пир и карнавал,
где вся страна как психбольница,
главврач которой не нахал…
2018-09-21
Промосквичи
© Copyright: Виктор Аберман, 2024
Свидетельство о публикации №124122504499
Свидетельство о публикации №124122504499
Рецензии