Домой

Боюсь что вернусь я другим человеком,
Полгода прошло, но как будто полвека.
Отросли волосы, вырос и опыт,
Но чувство, что опыт скоро угробит.
Боюсь что вернусь я с другими глазами,
Не теми что были, не теми, с цветами.
Боюсь, что посмотрят они не вперед,
А вяло, на время, что дальше идет.
А если, при встрече с домом тесным,
Пойму — стал человеком неинтересным?
Кружатся квадратики, линии, палочки,
Тревоги роятся и колят булавочками.
Что будет, если родная улица города
Окажется перерыта, убита и вспорота?
Соберу ли крупицы воспоминаний?
Рукой червячно-венозной из подсознаний?
А если родных совсем не вспомню?
Я обниму их так, автономно?
Точно так же, как отложено было в памяти?
В мозговом государстве это же было закреплено в грамоте?
А если, тех кого знал обойду мимо?
Случайно так, но совсем некрасиво.
Просто не вспомнил, просто забыл,
Так бывает, когда не хватает в черепушке чернил.
Но самое страшное — мысль, что вернусь другим человеком
И придется искать себя, по старым шкафным отсекам.