Мне ночь без сна
И день без музы
Поэт мой стал
Стихам обузой.
Прошу его
Миг не винить
Всё лучше
Чем писакой слыть.
Но не всегда
Поэт мой слышит
Чуть зазевался
Он уж пишет.
Про синий лес
Про новый вылет
Про курс на юг
Пером он кривит
Пусть нет сюжета
Не смолчит
Так если пишет
Только злит
Своим потужным
Сочиненьем
И осуждаю, без сомненья
Поэта этого,
Чудного
Раз лезет он в карман
За словом
А там сплошные
повторенья
Коль сочиняет от безделья.
Заткнуть бы пошлости те строки
Выводит он, когда в дороге.
Но не всегда
Совет мой слышит
Где я смолчу,
Там он запишет.
Вся ночь без сна
Рабочим грифом
Пусть в сон уйдёт
Пустая рифма.
25.12.2024 г.
Без сна
© Copyright: Роман Тучин, 2024
Свидетельство о публикации №124122503857
Свидетельство о публикации №124122503857
Рецензии