Не наши времена

Я трезв ещё, поэтому – в миноре.
Поэтому молчу, сев на кровать.
И ты молчи, нам в этом новом хоре,
На счастье-горе, горл не надо рвать.

Сухая потолочина над нами,
Укрыться есть где, есть бутыль вина.
Нас верно назовут отказниками,
Мы не в свои попали времена.

В избе сидеть, палить берёзу в печке,
Лёд ногтем ковырять, что на окне,
Ронять ненормативные словечки,
Внимая теле-радио брехне.

Вино течёт из горлышка бутыли.
Давай за нас.
Кап – капля на жилет.
Не наши времена.
А наши – были?
Припомнить не могу.
Наверно, нет.

Декабрь.
В полёте погибают птицы.
Начала нет и нет конца брехне.
Знакомые столичные партийцы
Всё обещают счастие стране.

Но счастие ушло из обихода
И спряталось на краешке земли.
А может быть, владельцы пароходов
Его за океаны увезли.

Я балуюсь то прозой, то стишками,
Палю берёзу и ласкаю пса.
Нас верно назовут отказниками,
Мы не поём – сорвали голоса.

Дымок из вьюшки – белые колечки.
Брехня без перерыва – три часа.
Ронять ненормативные словечки,
Лёд ковырять, а левой – гладить пса.