Унитаз

Мой белый друг, тебе всегда я буду рад.
Тебе ни раз показывал я голый зад.
К тебе вразвалочку ходил я с телефоном,
И как гепард летел, молясь успеть, чтобы не жить с позором.

Тебя, бывало, крепко обнимал,
Склонившись на колени,
Когда «алкашки» я пережирал,
И «криками» пугал тебя до исступленья.

В тебя струю неспешную пускал,
Чей цвет сравним лишь с яблоневым соком.
В тебя я «кирпичи» и «пасту» клал…
Такие же на улице весной откроются пред взором.

Вот дома я с тобой практически один,
Тебя я чищу, мою с помощью «Утенка»,
А где-то на вокзале средь бетонных плит
Стоит твой желтый, грязный брат в сторонке.

К тебе, домашнему, когда «по мелкому» я подхожу,
Твой воротник, т.е. стульчак, пренепременно поднимаю,
А вот в общественном, скажу:
Про это почему-то дружно забывают.

И всё бы ничего… Но их прицельная способность
Желает лучшего оставить хоть чуть-чуть.
А воротник поднять не позволяет гордость…
И начинает струйка свой неровный путь.

После таких «ссстрелков» на воротник, увы, не сядешь,
И не расслабишься ты в предвкушении экстаза.
Как космонавт в открытом космосе в напряге зависаешь,
Чтоб, упаси Господь, не прикоснуться к унитазу.

Но всё забудется плохое,
И улетит, как с белых яблонь дым.
К тебе спешу проторенной тропою,
Куда ходил и юным, и седым.