Божья подачка иль дар мой талант,
Да и талант ли?
Необходимость жить именно так,
Большее, вряд ли,
Необходимость, как пить и дышать,
Так же жестока,
Вечность на кончике карандаша.
Вытянуть в строку,
Слово за слово цепляя, плести
Сеть для охоты
На свою душу, что бьётся в груди,
Жаждет свободы.
Тут ведь и выбор уже не стоит,
Как же иначе?
От бессловесности тупо болит
Сердце, а значит,
Сотни листов перепишешь, порвёшь
Ради страницы
Текста, который не то чтоб хорош
Просто годится.
Ночи без сна, когда все уже спят.
И, без ответа
Кем был бы я сам для себя,
Если б не это?
12.01.02.
Рифмоплёт
© Copyright: Филипп Ранчуков, 2024
Свидетельство о публикации №124122400079
Свидетельство о публикации №124122400079
Рецензии