Рая, ты не Маяковский,
Слог не льётся, как портвейн!
«Ну и что?» — спрошу я гордо, -
Я - не Трамп и не Кобейн,
В рифмах нету строгих правил,
Сердце бьётся в такт мечтам.
Каждый стих — мой личный вызов,
Каждый звук — мой тайный храм.
Словно ветер, он гуляет.
Он - не пойманный никем.
В своих мыслях обитаю
Я с собой наедине.
Мир пестрит палитрой яркой,
Но в душе моей — свой свет -
Он один меня согреет,
Только в нём на всё ответ.
Так пускай звучит мой голос,
Пусть он будет тих и прост.
В каждом слове — искра жизни,
В каждом рифме — свой вопрос.
Я с собой наедине
© Copyright: Рая Потерянная, 2024
Свидетельство о публикации №124122400660
Свидетельство о публикации №124122400660
Рецензии