Приходит отчуждение. Чужда
становится тебе клавиатура
и ты ей тоже, да? Конечно, да.
Законченный де факто и де юре
декабрь противоречит январю,
где чуждому чужой уже синоним.
Ещё стихов? Ах, нет, благодарю.
А те, что есть? Недолго суждено им
висеть в сети. Зима катит в глаза,
и мне слова становятся чужими,
я больше в них не смыслю ни аза,
не верю им и не играю ими.
Они со мной? Наверное. Но я
уже им чужд, и не персона грата.
Скорей - нон грата. Это без вранья.
И кто бы что ни думал - это правда.
Чужим не рады. Что ни говори,
ни делай что, подумают - лукавишь.
Проходит жизнь, мелькают январи,
а время застревает между клавиш,
не выдав слова. Что там в багаже?
Написанные тексты? Для кого же?
Ну, есть, и с ними миришься уже,
как с пятнами пигментными на коже.
А что поделать? Поисками рифм
теперь не озадачиваю разум...
Придёт январь, а там поговорим,
стирая всё написанное разом.
чуждому чужой
© Copyright: Винил, 2024
Свидетельство о публикации №124122405067
Свидетельство о публикации №124122405067
Рецензии
помню, когда-то Вы приносили мне длинные стихи в тему, мстю)))
.
Сожги стихи. Их пишут для того,
Чтоб разводить костры ночной порою.
Убей литературного героя
Один же чёрт – в страницах всё мертво.
И убери объедки со стола –
Синицам крошки, а собаке кости.
Соседский пёс скулит и рвётся в гости,
Впусти его, ты слышишь этот лай?
А голод строк ничем не утолить,
Их не накормишь бутербродом с сыром.
Давай, строку растягивай на вырост,
Считай в кармане смятые рубли,
Которые недолго поменять
На пачку сигарет и кофе чашку,
Отдать за всё последнюю рубашку –
Поэзия такая западня…
Казалось бы, какая в том нужда –
Часами биться над нелепой строчкой,
Шлифовкой рифм, корявостей обточкой,
Меж тем, чернила сохнут, как вода.
И не во что уже макнуть перо,
Сухим больней – оно по коже чертит.
Разбуженные этим скрипом черти,
Подсказывают – что-нибудь сморозь.
Глядишь – простят, прокатит бред любой,
Лепи строку приятней и красивей,
Сойдёт за стих и бред кобылы сивой.
И наплевать, что где-то разнобой,
И смысла нет… Ты видишь – смысл убит!
Всё врут – поэт не должен быть голодным.
И, потирая шрамы от колодок,
Опять нажмёшь – Delete, Delete, Delete…
Мила Тихонова 24.12.2024 22:51 • Заявить о нарушении
.
Сожги стихи. Их пишут для того,
Чтоб разводить костры ночной порою.
Убей литературного героя
Один же чёрт – в страницах всё мертво.
И убери объедки со стола –
Синицам крошки, а собаке кости.
Соседский пёс скулит и рвётся в гости,
Впусти его, ты слышишь этот лай?
А голод строк ничем не утолить,
Их не накормишь бутербродом с сыром.
Давай, строку растягивай на вырост,
Считай в кармане смятые рубли,
Которые недолго поменять
На пачку сигарет и кофе чашку,
Отдать за всё последнюю рубашку –
Поэзия такая западня…
Казалось бы, какая в том нужда –
Часами биться над нелепой строчкой,
Шлифовкой рифм, корявостей обточкой,
Меж тем, чернила сохнут, как вода.
И не во что уже макнуть перо,
Сухим больней – оно по коже чертит.
Разбуженные этим скрипом черти,
Подсказывают – что-нибудь сморозь.
Глядишь – простят, прокатит бред любой,
Лепи строку приятней и красивей,
Сойдёт за стих и бред кобылы сивой.
И наплевать, что где-то разнобой,
И смысла нет… Ты видишь – смысл убит!
Всё врут – поэт не должен быть голодным.
И, потирая шрамы от колодок,
Опять нажмёшь – Delete, Delete, Delete…
Мила Тихонова 24.12.2024 22:51 • Заявить о нарушении
спасибо, Мила.
да, было время). а теперь и правда часто хочется нажать делит...
Винил 24.12.2024 23:05 Заявить о нарушении
да, было время). а теперь и правда часто хочется нажать делит...
Винил 24.12.2024 23:05 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.