Бенджамин Саенс. Пятый сон Пули, Пустыни, Границы

Бенджамин Алире Саенс (1954) - американский поэт



Настречу мне идёт человек.
Он один.
Он шёл по пустыне.
Он шёл уже несколько дней.
Он шёл много лет.
Его губы сухие и потрескавшиеся,
как кусок отработанной почвы.
Я вижу его открытые раны.
Его глаза темны,
как танзанийская ночь.

Он понимает, что я наблюдаю
за ним, хотя его давно
уже не волнует,что видят
другие,
Я спрашиваю его имя, спрашиваю,
что привело его сюда,
прошу назвать его чувства и его
любовь.
Он открывает рот, чтобы заговорить,
но как только его слова застревают
в воздухе,
пуля пронзает его сердце.

Я не знаю где этот человек
родился, знаю только, что он
из пустыни.
У него измученный, отчаявшийся
взгляд,
который только может быть в дни
без дождя.
Это всё, что я знаю.
Он мог родиться в Иерусалиме.
Он мог родиться в Египте.
Он мог бы быть прямым потомком
фараона.
Его имя, возможно, Птолемей.
Его имя могло быть Моисей.
Или Иисус.
Или Мухаммед.
Возможно он был пророком.
Он мог быть обычным вором.
Он мог быть террористом,
или он мог быть обычным человеком,
которому суждено было погибнуть
в неспрекращающихся, безжалостных
штормах.
Он мог бы прийти из страны
под названием Афганистан.
Возможно он был из Мексики,

Возможно он искал колодец.
Его сны были сотканы из воды.
Его губы касались воды, да,
это то, о чем он мечтал.

Я всё ещё слышу звук выстрела.

Человек появляется снова.
Неважно, что я не хочу видеть
его  в моих снах,
Он роется в развалинах того,
что когда-то было его
домом.
На его лице нет слёз.
Его губы всё ещё жаждут воды.

Я просыпаюсь.
Я начинаю верить, что человек
сбежал из Освенцима.
Возможно он согрешил против
нацистов, или потому, что был
коллаборационистом,
или евреем, или потому,
что он любил другого мужчину.
Он пришёл в пустыню в поисках
места, которое он мог бы назвать
своим домом,
Я засыпаю, пытаясь придумать этому
человеку имя.

Этот человек сейчас идёт
по направлению к городу
которого больше нет.

Я человек.
Я вижу ясно.
Я проснулся.
Это я.
Мне потребовалось много
времени, чтобы понять это,
Я палестинец.
Я израильтянин.
Я мексиканец.
Я американец.
Я помощник официанта
в высотном здании,
которое вот-вот рухнет.
Я посещаю седер и пробую
свою последнюю, горькую
травку.
Я мальчик, выучивший все свои
молитвы.
Я кланяюсь в сторону Мекки
в доме, чья крыша скоро обрушится
на моё маленькое тело.
Я слуга.
Я чищу обувь и мою ноги богачам.
Я нелегал.
Я мексиканец, ненавидящий всех
американцев.
Я американец, ненавидящий всех
мексиканцев.
Я палестинец, ненавидящий всех
израильтян.
Я израильтянин, ненавидящий всех
палестинцев.
Я палестинский еврей, ненавидящий
самого себя.

Я умираю от всех этих знаний.
Я умираю от жажды.
Я река, которая больше никогда
не познает воды.
Я превращаюсь в пыль.

Я иду к своему дому.
Мексико? Вашингтон?
Мекка? Иерусалим?
Я не знаю. Не знаю.

Я иду по пустыне.

Я вижу, что приближаюсь к границе.

Пуля пронзает моё сердце.


.




he Fifth Dream: Bullets and Deserts and Borders

A man is walking toward me.
He is alone.
He has been walking through the desert.
He has been walking for days.
He has been walking for years.
His lips are dry
and cracking
like a piece of spent soil.
I can see his open wounds.
His eyes are dark
as a Tanzanian night.

He discovers I have been watching
though he has long ceases to care
what others see. I ask him
his name, ask him what
has brought him here, ask
him to name
his angers and his Ives.
He opens his mouth
tnspeak-
but just as his words hit
the air, a bullet
pieces his heart

I do not know
the country
of this man's birth. I only know
that he is from
the desert. He has the worn
look of despair
that only rain less days can give.
That is all I know.
He might have been born
in Jerusalem. He might have been born in Egypt. He might
have been the direct descendant
of a pharaoh. His name
might have been Ptolemy.
His name might have been
Moses. Or Jesus.
Or Muhammad.
He might have been a prophet.
He might have been a common thief.
He might have been a terrorist
or he might have been busy
another man destined
to be worn down
by the ceaseless, callous storm's.
He might have been from Mexico.

He might have been
looking for a well.
His dreams were made of water.
His lips touching
water -yes -
that is what he was dreaming.

I can still hear the sound of the bullet.

The man reappears.
It does not matter
that I do not want him
in my dreams. He is
searching through the rubble
of what was once his house.
There are no tears on his
face. His lips still yearn
for water.

I wake.mi begin to believe
that the man has escaped
from Auschwitz. Perhaps he sinned
against the Nazis or because
he was Jewish
or because he loved another man.
He has come
to the desert looking
for a place he can call home.
I fall asleep trying
to give the trying
to give the man a name.

The man is ow
walking toward a city
that is no longer there.

I am the man.
I see clearly.,I am
awake now.
It is me. It has taken me
a long time to know this.
I am a Palestinian.
I am an Israeli.
I am an a Mexican.
I am a busboy In a tall building
that is about to collapse.
I am a boy who has learned
Al his prayers. I am bowling
toward Mecca I a house
whose roof will soon collapse
on my small frame.
I am a servant. I shine shoes
and wash the feet
of the rich. I am an illegal.
A am a Mexican who hates all Americans.
I am American who hates all Mexicans.
I am a Palestinian who hates all Israelis.
I am Israeli who hates all Palestinians.
I am a Palestinian Jew who hates himself.

I am dying of all this knowledge.
I am dying of thirst.
I am a river that will never know water
again.
I am becoming dust.

I am walking toward my home.
Mexico City? Washington?
Mecca? Jerusalem?
I don't know. I don't know.

I am walking in the desert.

I see that I am reaching a border.

A bullet is piercing my heart.