С вечным завтра мысли чище,
отщепляется налёт,
каждый смертный долю ищет,
по делам приобретёт.
Светло-серые полоски
рассупонятся в крови,
из сырой берёзы доски
облюбуют муравьи.
Стынет в страхе чья-то маска,
чья-то тешится в любви,
для посмертных линий краска
смажет руны на брови.
С хладнокровным видом клирик
вознесёт за упокой;
молвят: смерть утихомирит...
так увечить жизнь на кой.
Ф. Чикмандаровъ
12. 2024 г.
Мысли чище
© Copyright: Федя Чикмандаровъ, 2024
Свидетельство о публикации №124122404041
Свидетельство о публикации №124122404041
Рецензии