Есть чувство

Есть чувство, что я что-то упустил,
Забылся, оступился, не увидел.
Что кто-то очень зло меня обидел
И сам того не зная, наградил.

Есть чувство, будто не пришёл на встречу,
На встрече этой ждали все меня.
Там кто-то ночью зажигает свечи
И льёт вино им голос соловья.

Есть чувство, что трамвай мой заблудился.
Есть чувство, что мой город испарился.
И в нем какая-то другая ждёт семья.

Есть чувство, что мой мир осиротел
(Когда и как - сказать бы не сумел).

Есть чувство, что оставленный в гробу
Старик истлевший в пыль, в молчании столетий,
То я был и продолжился в роду.

Есть чувство, что я очень долго еду
И обязательно не нравлюсь своему
Немного странному и грубому соседу,

А рельсы обязательно ведут
В огромный и чужой глухой карман.
И доброта объятий - лишь обман.

Есть чувство, что все знают,а я нет,
Все слышали с рожденья, я - не слышал.
Что мир - натуралиста кабинет
И он уже давно куда-то вышел.

Есть чувство, что пишу автопортрет.
Есть чувство, что весь мир - мой кабинет.

Есть чувство, что смущённые толпой,
Мы никогда не встретимся с тобой
А если встретимся, то просто промолчим.
Канатоходец потерял канат. Убитый мим.

Из грёз и ветра я плету слова
И как волна, что бьётся в берега,
Без толку в тему бьётся голова.

Есть чувство, что мои слова
Всё тот же прах и серая труха,
Какой истлевшим прадедом стал я.

Есть чувство, что когда-то уже жил,
Или живу сейчас во многих "я",
Разбросанных в сплетеньях жил.

Есть чувство, что нельзя это писать,
Что в этом закодирована смерть,
Но что если незыблимая твердь
Таким от роду мне наказывала стать?

Есть чувство, что я чувствую едва.
Есть чувство что поделены на два.
Есть чувство. Я не мыслю, я - Душа.

Есть чувство, что все чувства - вещество,
Что в мире исчезает волшебство,
Но мысли мрачные без устали дробя,
Едва ли ты полней поймёшь себя.

Есть чувство, что всё это не всерьёз:
Глухой и долгий сон. Анабиоз.
Слова из ветра сотканы и грёз.

Не знаю как продолжить этот крик,
Что в книге записной моей возник.
Неровный слог, закон стиха поправ,
Какой-то частию себя, наверно, прав.

Есть чувство, что всё это - не моё
И я лишь уст чужих послушный летописец
Того, кто в ночь приходит каждый месяц,
Одалживая мне свое чутьё.

Побудь ещё со мной, не уходи,
Диктуй мне слово, гость чужих светил!
Я чувствую, мгновение торопя,
Как время неизменно пьёт тебя.