Декабрьская проза

Меня потянуло на прозу,
Сижу и пишу в декабре.
Устал поклоняться морозу,
Который трещит на дворе.
Поддержка в лимоне что с чаем
Купеческим вязнет во рту.
Я маленьким мальчиком Каем
За снежную канул черту
Для всех и с иронией чувства,
Как льдины, гоняю. Не злюсь.
Сугробы, как ложе Прокруста,
А я искушенья боюсь.
Молюсь, чтобы силы хватило.
Молюсь, чтоб на брани мне быть!
Чертить на снегу утомило,
Попробую лед растопить!
И в хлопьях бессонницы белой
Леплю снеговик и роман
О юности глупой и смелой
С главою последней «Обман».
Но вот из обмана-тумана
Мне зрелость тревожно гудит,
Наивность вчерашнего плана
Похмельем с утра предстоит,
И главы мелькают и версты…
Попутчиков меньше, - Увы!
Уже я без валенок мерзну,
Уже признаю, что правы
Во многом мои оппоненты.
Глинтвейн с ними пью не спеша.
Как чудны бывают моменты,
Как в прозе судьба хороша!
Да, зрелость – прямая улика.
Зацепка, - Серьезнее нет!
Того, что без шума и крика
Не может быть полным сюжет.
Конфликт интересов понятен,
В страстях затерялась любовь.
Интрига непонятых пятен
И жертвы ненужная кровь,
А ракурс по-новому взятый,
Возможно, родит эпилог.
Герой непонятный и мятый,
Реальностью сваленный с ног,
Опёршись на мудрости посох,
Без ужаса старости ждет…
А снег все идёт без расспросов.
По милости Божьей идет.

01.12.2014