С сорока градусов не видно сорок,
И даже неба не видать без труда.
А так хочется ходить по нему босиком…
Может, думаю, мне сгореть со стыда?
Напрочь!
Постой, постой!
То есть беги скорее, разведём костёр…
Или срывать вишни с яблонь
И рыдать явно
В далёком саду за полночь?
Явно по-идиотски, как пьяным в киоске,
От боли срывая ресницы-колосья,
Чтобы просто гадать желания
На чьём-нибудь тихом голосе,
Укрытом в рябинах, как шалью,
А потом утопить их в колодце?
Хорошо, хорошо разрешаю!
Загадал? – Прогадаешь!
А, может, повеситься на кипарисе?
Мне кажется, я там забавно повисну,
Вот только найдут меня по весне,
А люди ведь так не дадут повисеть
Напрочь!
Напрочь!
© Copyright: Михаил Клеверов, 2024
Свидетельство о публикации №124122305856
Свидетельство о публикации №124122305856
Рецензии