Снова в мою атмосферу врывается холод
сквозь тысячу сколов,
и снова я
в нём привлекаемый зовом
на всё, что искомо
и всё, что не сковано
болью
на поле блуждающих мыслей —
сжигающих искр,
но гаснущих быстро
неистово
и не настроенных вовсе
на тихую поступь —
безмолвную осень.
Ищи себя, заиндевелое сердце.
Мне нужно распасться, чтоб после распеться
и молвить под ритм на первом наречьи,
в нём время дискретно и в сути невечно.
Ему поделом,
ведь, здесь всё сплетено
и на выходе новое —
всё ледяное.
И с тех самых пор я бесцельно скитаюсь,
монетку кидаю —
пустыня не тает.
Холод
© Copyright: Титкин Евгений, 2024
Свидетельство о публикации №124122300504
Свидетельство о публикации №124122300504
Рецензии