Снова день расстреливают пушки,
Заметая тени на плетень,
Век легко отщёлкал четвертушку,
Подбираясь к цифре тридцать семь.
На погостах громоздятся плиты,
Миром правит беспощадный джин,
Повсеместно процветают Флинты,
Обходясь без всяких бригантин.
Где-то спит, скукожась, чувство меры,
Но вот-вот прервётся злая прыть,
И увидим, что без флибустьеров
Могут люди преспокойно жить.
23.12.24.
Снова день расстреливают пушки,
© Copyright: Борис Цукер, 2024
Свидетельство о публикации №124122305001
Свидетельство о публикации №124122305001
Рецензии