Мы — нити, что вплелись в узор времён,
И каждый шов скрывает силу боли.
Кто Мастер ткани? Кто слепой Харон,
Вплетающий мечты в канву неволи?
Не стрелки на часах, а древний след
Рук, высекших на камне бег вселенной.
Не исчезают годы — их поэт
Слагает в тайный свиток постепенно.
Где реки света льются в темный мрак,
Конец эпох сменяется началом ,
Там времени невидимый кулак
Сжимает то, что жить не перестало.
Всё меркнет — и закат, и древний зов,
Ведь время — не вода, оно жестоко.
Мы расшифруем письмена богов
На камне, по велению пророка.
Письмена времени
© Copyright: Юрий Куликовский, 2024
Свидетельство о публикации №124122300378
Свидетельство о публикации №124122300378
Рецензии