Родные духи возле юрт
заводят танцы белых юл,
благоговейно смотрит люд
на дивный свет небесных люстр;
а там, куда нам путь закрыт,
горят на ледниках костры
у входа в тайные миры
по правилам шаманских игр;
и вот, услышав бубна ритм,
ломая строй алмазных призм
из гипнотических глубин
всплывают туши субмарин;
кроша голубоглазый лед,
как адский червь, атомоход
свой предъявляет черный борт:
ты звал меня? Я здесь. Я - вот.
Родные...
© Copyright: Георгий Костин, 2024
Свидетельство о публикации №124122303768
Свидетельство о публикации №124122303768
Рецензии