Декабрь

Декабрь.
        Я теперь живу на девятом.
Там наверху небо все так же беззвёздно,
Луна идёт, шаг чеканя, как як горбатая, 
и раздувает крылатые ноздри. 

Декабрь разлёгся рыхлым снегом, 
        скалясь, 
                и рот его разошёлся по краю;
Декабрь,
        я знаю, 
                каково это, 
Когда по чреву твоему, 
        как по земле, 
                ступают. 

Декабрь, 
        скажи, 
                тебя май целовал
так, как меня ноябрьский вечер? 
Он взгляды зарывая 
        в мокрых волосах, 
касаний пеплом крыл твои плечи?

И ты, изгнав птиц клин из рёбер клетки, 
Потом пытался выорать из лёгких горечь? 
Душил ли тебя май в объятьях 
        так же крепко, 
Как и меня осенняя душила полночь? 

Двенадцать. 
        Час. Два. Три. Четыре...
Ночь, стрелок стук, 
        ты на чужой кровати с краю,
О мае, о любви, 
        ты помнишь, 
                часто говорили, 
Я зареклась: «Любить? Да ни за что!» 
        Влюбилась. 
                Каюсь.

Метро на красной
        спрашивает: «Взгляд
                опущен, мол, и катится как с гильотины плахой вниз. 
С чего б?» Декабрь, 
        это я
                смотрю на тебя, 
Ищущего пропитание 
        среди воров 
                и прочих крыс. 

Декабрь,
        забрав всю былую никчемность, 
Сбежишь от света; растает снег и придет весна. 
А я проснусь однажды утром и не вспомню 
ни одной метафоры из моего кошмарного сна. 

Дыхание поэта, вероятно, пахнет табаком. 
Она упрямо терпит дым и головные боли, 
Как терпится удар плетей седым быком
Рукой хозяина, что бычью тушу кормит. 

Декабрь, 
        мне так больно
                смотреть на тех 
утопленных рукой любви в болотах сердца. 
Он ехал на первый, прижавшись к стене, 
Мучил длинные пальцы
        о воздуха рояль, 
                вырывая из брюха скерцо. 

Декабрь, 
        что-то в голове моей 
Так яро хочет моей смерти,
Должно быть мысль на рассеченном трещиной стекле
Иль голодом заморенные мозга черти... 

Смотрю в его глаза своими битыми тарелками, 
Он нежностью ломает руки, силы не щадя... 
А тараканы водят усиками, словно стрелками, 
И говорят: 
        «Какому дураку 
                впрямь в голову придет 
                        любить тебя!?» 

Декабрь. 
        Пропитан им насквозь мой нерв каждый, 
Нежностью склизкой пахнут мои движения. 
Надеюсь, не буду осмеяна тобой однажды
В оскале 
         собственного 
                  отражения.