Зачем, мы бога ищем в мире
Его, никак не описать
Мы снова, создаём кумира
Чтоб снова, в суе поминать
Чтобы просить, о чем-то срочно
Искать защиту, с утешеньем
Беседовать, о чём-то ночью
И вымолить, себе прощенье
Он слышит всех, ведь он повсюду
Никак, его ты не увидишь
В траве сияет изумрудом
Он в том, кого ты ненавидишь
Он воздух в лёгких, он свобода
В твоей крови, его огонь
Он есть, в разливе небосвода
В экстазе яростных погонь
В стихах, картинах и скульптурах
В твоих глазах, его слеза
Он есть, в смешных карикатурах
К нему, всегда ведёт стезя
Он ждёт, и смотрит на творенье
Безликий наш, отец-творец
Наверно смотрит с умилиньем
Терновый, отложив венец...
Творец
© Copyright: Тимофей Бутко, 2024
Свидетельство о публикации №124122301288
Свидетельство о публикации №124122301288
Рецензии