Из парадной налево

Окошко к летнему саду
Выходит. И что с того?
Если кому-нибудь надо,
Приходите глазеть в него.
В доме напротив Фонтанки,
В сбитом по счету дворе
Проживает в сухом остатке
Все ещё русский поэт.
В квартире, где пахнет кашей
и по вторникам нет воды,
Проживает любитель Пряжки,
Его сигаретный дым

Уже часть Петрограда. Памятник
удобоваримый. Везде
следую одному правилу:
Не засиживаться на звезде.
Можно прятаться в звёздной пыли
(если только тебя звездит...)
от стыдящего взгляда любимой,
не испытывающей любви
ни к тебе, ни к дождливому городу,
потому что и только в дождь
вода с неба плывет как олово,
словно финский рыбацкий нож

обличает несовершенства
людей, площадей и крыш.
Остаётся без изменений
Нева рукавами лишь.
Ее сердце на синем блюде...
Как искусство – наоборот.
Не гонитесь за смыслом, люди,
Он как-нибудь сам придет.
Чувства – думают наперед,
Как читает невольный критик.
Стих причина им, их исход.
Чувства – мой бог и зритель.

В пейзаже лежит распад,
вместо ритма там рифма – звук.
Мой локальный Ленинград,
Частный Петербург.
Ты ещё пока портрет,
Исчисленье нот.
Я пока ещё поэт,
Скоро – натюрморт.
Что там? Ноутбук, бутыль,
форточка, чердак,
номера, кого любил,
той, кому набрал.

Приходи, если не лень.
Я стряхну с кифары
Пыль, которой много лет –
Космосом пропахла.
Что ещё? Из парадной слева...
там до лестницы, до двери –
Семь этажностей для тела,
Сто семнадцать для души.
Что ещё? Постучи в квартиру.
И я посмотрю в глазок,
Если есть ещё для мира
Стук из лишних нот.

Что ещё? Заходи, не бойся.
Там не прибрано, бардак.
И на кухне с тобою в восемь
Выпьем за местный ад.
За обещанный натюрморт!
(следи за тем, как картина делает
обещанный поворот...)
Не от вещей, а вещами от:
Осколки покурок в банке
из-под кофия «3 в 1».
Набережная Фонтанки,
затуманена за окном.

21/06/24, 14:50
Набережная Фонтанки, 4