Лишь к чудаку, что лирой одержим,
Всплывут на свет, чаруя как ундины,
стихи из бессознательной пучины.
Их мир глубок, их слог непогрешим.
Навряд ли можно как-то объяснить,
чему наградой выданы стихи те,
и мог ли – бедолага – предвосхитить,
что обретёт связующую нить
знакомых слуху слов и рифм искомых
и явит ясный, многомерный смысл,
способный вознести другого в высь,
известную лишь выходцам из комы.
Тот дар – бесплодный куст, покуда труд
не возродит его лозу сухую.
Одна беда – такие – на веку их
несчастливы. И долго не живут.
Путь
© Copyright: Сергей Осетрофф, 2024
Свидетельство о публикации №124122208122
Свидетельство о публикации №124122208122
Рецензии