Лишь к чудаку, что лирой одержим,
Всплывут на свет, чаруя как ундины,
стихи из бессознательной пучины.
Их мир глубок, их слог непогрешим.
Возможно, надо как-то объяснить,
чему наградой – выданы стихи те,
и мог ли бедолага предвосхитить,
что обретёт связующую нить
знакомых слуху слов и рифм искомых
и явит ясный, многомерный смысл,
способный вознести иного – в высь,
и – оным – даже вынырнуть из комы?
Шалишь! – следя за мыслью кочевой,
здесь вброд, там – вдрызг разбиться или прыгнуть!
То лишь медяк в пыли, а то – чего
без Промысла немыслимо постигнуть.
Тот дар – бесплодный куст, покуда труд
не возродит его лозу сухую.
Одна беда – такие – на веку их
несчастливы. И долго не живут.
Путь
© Copyright: Сергей Осетрофф, 2024
Свидетельство о публикации №124122208122
Свидетельство о публикации №124122208122
Рецензии