В музее

Горит огонь в просторной русской печке,
Половиками устланы полы.
А я стою у детства на крылечке,
Мои воспоминания светлы…

…Мне нет семи, проснулась утром рано.
Зимой в избе рассветы холодны.
А бабушка мешает беспрестанно
В ведре огромном тесто на блины.

Скрипят под весом в кухне половицы,
Трещат дрова в затопленной печи.
А я не успеваю и умыться, -
Быстрей к столу, хоть очень горячи

Блины, что баба, хлопнув в сковородке,
На досочку для выпечки кладёт.
И сливочное масло посередке,
Варенье тут же, - радуется рот!

Наевшись вдоволь, стульчик отодвину,
Согревшись и снаружи, и внутри,
Опять с трудом влезаю на перину,
И снова спать часа на два иль три…

…Из забытья выводит детский гомон.
Шлепок рукой, и свежий блин готов.
И только слёзы встали в горле комом,
И не найти таких, пожалуй, слов,

Чтоб выразить, какой тоской накрыло,
И как на сердце стало тяжело
При мысли, что когда-то это было
И безвозвратно навсегда ушло…