Стихи не врут, сказала она,
сигаретным дымом вычерчивая круг.
Сотый стих — её исповедь,
и каждое слово — гвоздь в твою ладонь.
Стихи не врут, сказала она,
и стала другим именем,
другим голосом,
чужими губами на чужом плече.
Ты был её "единственным",
ровно на миг, пока часы
не разменяли полночь на ложь.
Теперь она рифмует слова,
как кукла шьёт шрамы на ткани,
а ты гадаешь, где кончается правда
и начинается её тень.
Стихи не врут,
но, кажется, могут молчать.
А ты молчишь в ответ,
слушая, как внутри
рифмуется боль.
Рифмы, которые не спасли
© Copyright: Артур Рад, 2024
Свидетельство о публикации №124122200795
Свидетельство о публикации №124122200795
Рецензии