В семнадцать тридцать два

Вчера я вспомнил о тебе.
В семнадцать тридцать
Выпил кофе.
Я сел и вдруг зачем-то спел
"В молчаньи ночи тайной..." Фета.
Открыл окно, скурил сигару.
Молчал я только об одном -
Я осознал, что было рядом,
И что теперь уж далеко.
Невольно вспомнил
Твое тело, глаза, улыбку,
Нежность рук.
Я сел за стол, достал бумагу,
Подумал, что-то напишу.
Но тщетно все - пишу к тебе лишь.
Порвал листок, бросив к огню,
Наверно стоит грех искусства...-
Спроси об этом Сатану.
А в восемнадцать сорок два
Я вышел в сад ,накинув плащик,
Смотрел так долго на цветы,
Что в голове уже пейзажи.
Послушал Клода Дебюсси,
Писал стихи о счастье бытия,
А сам о смерти так просил,
Как не просил у неба жизни.
Пишу строку - в ней снова ты -
Слова запахнут твоим телом.
Везде найду твои черты -
Будь то Моне иль Боттичелли.
Но я же помню почему-то
Еще и гнусную черту.
Как было б мило зачеркнуть все,
Оставив только чистоту.
И в двадцать тридцать я пытался
Забыть опять все, но не смог.
Так что теперь в глазах застыла
Ее фигура впрямь как сон.
В одной руке лепестки роз,
Любовь и нежность -
Слепота.
В другой руке шипы. Не боле.
Лишь кровь стекала до локтя.
Без слез глядеть она сумела,
Когда вонзала каждый шип
То в сердце мне, то в спину смело,
Пока в ногах я не погиб...

...В семнадцать тридцать
Снова здесь я.
Пишу стихи, читаю вслух,
Но только я не думал вовсе
О том, кто сбил однажды дух.
И помнил что-ли о тебе я?
Совсем забыл все, как же жаль.
Прошло семь лет и помню ль что-то?
О нет, забыл,
Увы и ах..!