Стихирдонец и Вечность

Скрывается в Прошлом бумага
(оставив любовь к тиражу),
но горе ли это иль благо —
не знаю. И вам не скажу.

(Прогресс и поэтов коснулся:
Пространство дарует прибор!
И хочешь ли, нет — протянулся
пред нами... Великий Забор)

Бумага с «пространством» всё терпят
(не ждёт на парковке Дантес)
не зря ли зовётся Эв-терп-ой (!)
тот,  всех нас попутавший… бес...

Эх, члены-не члены Союза
продвинутые мудрецы:
формально? Ну, верьте, что Муза -
Пегаса ведёт под уздцы,
да вам ли…  Пиит  не без чванства
чеканит в Грядущее шаг.

Не этим, случайно,  «пространством»
любим быть хотел Пастернак...

Стихире себя мы вверяем,
«Эвтерпы» чуток пригубя
и критиков зря ль укоряем:
что, хочется править себя?

«Шедевры» ваяются споро,
и спорить ни с кем не моги
(здесь не психанёт Терпсихора,
не вмажет с балетной ноги)

И строчит прижизненно правый
(бывает, что мусор и шлак),
да что-то прижизненной Славы,
увы, не дождётся никак
. . . . . . . . . . . .
Умолкли набаты и птицы:
что ж, жизни оборвана нить —
свои именные страницы
уж автору не обновить…

Он был мне далёк или близок,
строчивший свои письмена,
а ныне пополнивший список -
к чему называть имена...
Наткнёмся, тогда поверяем,
порой непритворно скорбя…

Кого мы ещё потеряем,
пока… потеряем… себя...