Казалось, что дошел я до всего,
Что есть Искусство, что я - Супер, Экстра…
Пора признать: я не могу того,
Что может некий молодой Маэстро.
Моя вершина выше облаков,
Ее я достигал в путях тернистых.
А он - меня опередить готов,
Вершину смерив взглядом глаз лучистых.
Я шлифовал десятки лет мой жест.
К оркестру снисходя с высот Олимпа.
А он же – родом сам из этих мест,
Где обитают Боги лишь, да Нимфы.
Я – дирижёрской палочки слуга.
Симфоний с нею пропахал без счета…
А он своей - лишь сыплет жемчуга
И радостно смеется отчего-то.
Я не Сальери, он не Моцарт. Нет…
Он - лишь мальчишка, недоразуменье.
Но между нот ждет solo пистолет
В мой звездный час,
Под властью вдохновенья.
12.23
Два Мастера
© Copyright: Вера Астрова, 2024
Свидетельство о публикации №124122205386
Свидетельство о публикации №124122205386
Рецензии