Кровь сына вопиет от земли
Делась куда молодецкая стать-
Пульс пятьдесят на сто тридцать.
Страшно теперь перед Богом предстать
Старому сыноубийце.
Сна ему нету в ночной тишине.
Лунная светит дорожка.
Чудится- шлёпают мимо во тьме
Сына нетвёрдые ножки.
Ставнями ветер осенний стучит,
Дождь барабанит по крыше.
Чувствует- рядом с постелью стоит
И на лицо его дышит.
То, будто детский приснится испуг,
Громко в кроватке заплачет.
То за стеною запрыгает вдруг
Вскачь его маленький мячик.
С уткой резиновой в ванне сидит,
Хлопает мягкой ладошкой.
То с двух сторон на плечах ощутит
Тёплые детские ножки.
Память забвения срежет траву,
Высветит давнюю драму.
Пальчиком водит сын по букварю:
- Мама в окне моет раму...
Ночь всё не кончится в тенях гардин.
День вслед за нею, разбитый.
Ходит незримо теперь рядом с ним
Сын, сорок лет, как убитый.
© Copyright: Сергей Гурбин, 2024
Свидетельство о публикации №124122205173
Свидетельство о публикации №124122205173
Рецензии