Борис Габрилович

БОРИС ГАБРИЛОВИЧ
(1950 – 1970)

Как-то ночью, глядя в окно,
я услышал: чтоб людям не ждать,
стихи печатала ночь
на печатной машинке дождя!

Кто поймёт их, кто их услышит?
Утром солнце висит высоко...
Просыхают
      на шиферной крыше
      строчки
             первой  книги 
                стихов.

***

Не радостная невесомость,
не водка на чужом пиру,
а лишь истерзанная совесть
толкнёт к бумаге и перу.
Стихи слагаются о боли
и больше нет на свете тем,
всё остальное – лишь обои,
которые сорвут со стен.

***

И вдруг в природе каждый атом
стал ясно виден – и глаза
сместились в сторону куда-то,
и оказались вне лица,
и забрели в седую чащу,
бездомные, как светляки,
вбирая каждый лист летящий
и каждый поворот реки.
Мотались тени по поляне,
как ключ, надетый на брелок,
и становилась им понятней
вся призрачная суть берёз,
а я,
      безглазый,
                лепетал,
уткнувшись кулаками в Землю,
что наступила слепота,
пока не понял, что прозренье.

ВЫСЛУШАЙТЕ МЕНЯ

Как колёса требуют смазки,
как детишки требуют сказки
или как письмо почтальона,
на исходе любого дня,
так я требую исступлённо,
чтобы выслушали меня.

Я уже на вашем пороге,
я уже вытираю ноги,
я стою у дверей, звоня,
посидим за бутылкой вместе,
уделите мне лет так двести.