после расстрела гудка

Я стою сейчас другой, здесь вообще не я
С трубкой у виска, как если бы с курка:
«Оставьте своё сообщение
После глухого расстрела гудка…»

О Господи, вот на лице какая слякоть,
Я стою и думаю, не сдохнуть ли,
И рисую виселицу на обоях смятых,
И очень громко спорю с окнами!

И я так рвано к этому привык,
Хоть опять руби меня на два квартала,
Но я живу воспоминанием травы,
Которой всё же было слишком мало.

Я стою и думаю, что ты сменила номер,
А, может, и сменила пылкость юного лица,
И тоже погружаешься со мною в этот омут,
И застрелишься со мной курком крыльца.

О Господи, вот на лице какая слякоть,
Я стою и думаю, не сдохнуть ли,
Перечитав стихотворение с обоев смятых,
Очень громко разговаривая с окнами!

Я вновь, конечно, в нашем споре победил,
Но в сердцах окно я все же сердцем выбил:
Потом ведь подберу, наверно, по пути,
Когда захочется уйти, скандаля, выпить…