Под веждами моими чахнет лира,
Свободу я таясь не признаю,
Но выпустить на свет боюсь вампира,
И думы в голове своей таю.
Уж коль я, не на шутку разойдусь,
Зелёные эксперты вмиг померкнут,
На треть над вашей лирой вознесусь,
А после, знаю, вами буду свергнут.
Настанет час - оковы наши рухнут,
Поэзия, как луч зажжётся вновь,
О тот кто пишет на столе, на кухне,
Получит вмиг читателя любовь.
Поэзия, ничтожно очерствела,
Кому-то это выгодно, увы,
Тревожно мне, и в сердце наболело,
Но многие элегии мертвы.
Ни смысла, ни поэзии, ни рифмы,
Бессмыслица и глупая молва,
Поэзия с душою - неразрывны,
И светлая должна быть голова.
Пиит ваш не блистает - ум в тумане,
Средь трёх берёз блуждает ваш Пегас,
Читатель ваш в лихом самообмане,
И вздорный в ваших стрОках есть окрас.
300 настанет час
© Copyright: Артур Смольский, 2024
Свидетельство о публикации №124122203059
Свидетельство о публикации №124122203059
Рецензии