Позолота

На сироп летит пчела -
Лёгкий промысел влечёт!
Мёду несть тому числа,
Только это мёртвый мёд.

Труд души, ума терпенье,
Предков лад языковой
Перечёркнуты в мгновенье
Сладкозвучною строкой.

Рук умелое творенье
Должно одухотворить.
У сосуда назначенье
Содержимое хранить.

Вижу писано без спеха,
Рифма чудно хороша,
Но в сосуде есть прореха:
Испарилася душа.

Без души не человек -
Погремушка со словами.
Без души не стих, а текст,
Не расслышанный сердцами.

Пчёлы роями летят
На таких стихов сиропы,
Но они боготворят
Мёртвых строчек позолоту.


Рецензии
Прочитал, и понял, зря потратил время на эти вирши. Промысел у пчёл тяжёлый. Мёд они собирают «живой». Ни иронии, ни сатиры… не получилось - нечто вроде если не эклектики, то мешанины. И пчёлы роями никогда собирать мёд не летают… Только при смене «местожительства». Такие простые вещи надо знать, а не писать чепухи, даже если под пчёлами подразумеваются «иные субъекты»… Примите и прочее… В.А.

Пчела, в отличье от поэта
С утра до вечера всё лето

Мёд сладкий собирает впрок…
Не то, что он, десяток строк,

Корявых впопыхах напишет,
А сам - в восторге, аж не дышит!

Одно пиит наш не учёл,
Что далеко ему до пчёл.

Похоже, неудачно шутит,
А, может, сам что тот же трутень:

И в том не ведает греха,
У трутня же судьба плоха…
. . . . .
Только время зря ухлопал,
Пялил зря на строчки взгляд:
«На таких стихов сиропы»
Даже мухи не летят.

22.12.2024г.

Виктор Алимин   22.12.2024 14:07     Заявить о нарушении