Позолота
Лёгкий промысел влечёт!
Мёду несть тому числа,
Только это мёртвый мёд.
Труд души, ума терпенье,
Предков лад языковой
Перечёркнуты в мгновенье
Сладкозвучною строкой.
Рук умелое творенье
Должно одухотворить.
У сосуда назначенье
Содержимое хранить.
Вижу писано без спеха,
Рифма чудно хороша,
Но в сосуде есть прореха:
Испарилася душа.
Без души не человек -
Погремушка со словами.
Без души не стих, а текст,
Не расслышанный сердцами.
Пчёлы роями летят
На таких стихов сиропы,
Но они боготворят
Мёртвых строчек позолоту.
Свидетельство о публикации №124122202601
Пчела, в отличье от поэта
С утра до вечера всё лето
Мёд сладкий собирает впрок…
Не то, что он, десяток строк,
Корявых впопыхах напишет,
А сам - в восторге, аж не дышит!
Одно пиит наш не учёл,
Что далеко ему до пчёл.
Похоже, неудачно шутит,
А, может, сам что тот же трутень:
И в том не ведает греха,
У трутня же судьба плоха…
. . . . .
Только время зря ухлопал,
Пялил зря на строчки взгляд:
«На таких стихов сиропы»
Даже мухи не летят.
22.12.2024г.
Виктор Алимин 22.12.2024 14:07 Заявить о нарушении