Если бы...

Позади – миллиарды тонн золотых стихов,
Не зачатых на пылких свиданьях бумаги с пером.
Видно, мы не готовы, и мир не вполне готов
Сочинять на останках, водя по хребту ребром...
 Впереди – миллионы тех, кто для нас ничей
С кем не хочется думать, а можно нескромно быть,
С кем нисколько не хочется пить ч;рный чай ночей
И зевать, измусолив все абы или кабы…
 
Вот с тобою история ровно наоборот –
Очень нужно, как водится, видеть, любить и беречь...
Совершить необдуманное, через отмель, вброд...
Целовать послевкусье рук, очертанья плеч.
Чтоб такая у нас любовь – аж сойти с ума!
(Сослагательному наклоненью, видно, быть.)
Ведь вполне мог случиться меж нами большой роман,
Если б только я научилась себя любить…
 
...После, полем, босая, с котомкою за плечом,
Убегала, не зная, увижу рай или ад.
Вспоминала б тебя, улыбаясь так горячо,
Веря искренне –
Это малое нам простят.