Без видимости подвоха

21.12.2024

Снег. Тишина. Природа берёт своё,
космос далёкий кажется будто ближе,
будто бы кто-то бросил во двор бельё,
выстирав наскоро, с белым снежком прилипшим,
и со следами редкими, как пунктир,
испещрено, измято, раздуто ветром,
кажется манкой где-то шагов с пяти,
ближе подходишь, — пухом лебяжьим светит.
Столбик застыл на минусе, пусть стоит,
свет источает снег, как капуста хрусткий,
кто-то сберёг рачительно, для своих
этот узор на стёклах из сна и грусти...
Нет никого, соседей и детворы,
кошек, собак, как будто бы ветром сдуло,
спрятало, но по правилам для игры
надо искать, и нечего рыбой снулой
выглядеть. Станиславский, поверь, поверь!
Бог-то не выдаст, он нас давно покинул.
Ангел счищает пятнышко на крыле —
грязь городская с солью съедает спину...
Город-курильщик мучается, дымит,
в кашле зайдясь, ригидность — его натура.
Где этот чистый воздух? В палеолит
хочется сбечь, для воздуха и фигуры...
Только всё тщетно, время не отмотать.
Что тут мечтать напрасно, терзая душу.
А от кручин лекарством — фильмец, тахта,
горький эспрессо, тёплая топь подушек,
сплетни в сетях, работа — не волк, не волк...
Ты-то не конь, тут кони давно бы сдохли.
Счастья мираж и вера твоя в него, —
детский наив, без видимости подвоха...