Вместо стихов рождается лишь проза

И пламенем нежности
горло не объято.
И взор в седую вечность
мой не устремлен.
Передо мной лежишь ты
на постели смятой,
Не припомнить мне,
когда я был влюблен.

Вместо стихов рождается лишь проза,
по-предательски ножом щекоча цветы.
Одиночество ревет глубоко под кожей
и просит меня сжечь последние мосты.

Я не сделаю тебя
по-настоящему счастливой.
Не мне над тобой
звездами небо украшать.
Лучше найди себе
другого мужчину,
Который свое счастье
не захочет отдать.

Ведь я урод. Ну почему ты не веришь?
Ведь мне плевать, будешь со мной или нет,
останешься или захлопнешь в мой номер двери,
забудешь иль ждать мой будешь привет.

//Это стихотворение -- гавно.
Образы, рифмы -- все полное гавно.

Оно у меня еще и не получается...

Да и я в нем выгляжу, как какая-то мразь.
И поступаю, как мразь.
И говорю, как мразь.//

Я всю жизнь мечтал о простой русской любви.
Что нет меня и ее. Есть просто мы!
Я хочу писать наполненные светом стихи,
о том как радостно проводить нам совместные дни.

Я просто знаю, что с тобой моя мечта не сбудется.
И рядом со мной ты станешь предателем своего счастья.
Пусть в солнечном свете утонут все улицы,
по которым однажды ты решишь прогуляться.