Себя он мнил средь люда графом
И каждый был ему слугой,
И за собой считал он правым
Быть выше всех, страдать фигнёй...
Разлад бывает в человеке,
Рождённом волею судьбы
Не в том, каком хотелось веке,
Не в том сословии, увы.
Один себя считает графом,
Другой на мусорке король,
Но разметает время прахом
Их распроклятую юдоль.
Парит над полем коршун смерти
И прибирает падший люд,
Ему нет дела, вы поверьте,
До всяких взбалмошных причуд.
Юдоль
© Copyright: Сергей Осень Иванов, 2024
Свидетельство о публикации №124122108442
Свидетельство о публикации №124122108442
Рецензии
