Заплываю за буи,
берегу свои стартапы,
нерождённые. В любви
признаются сосен лапы;
гладит волосы песок,
на котором полежать бы...
Думаешь, ещё бросок -
и срастётся всё, до свадьбы.
Время подводить итог
жизни - скомканной бумаги.
Расправляю - видит Бог:
ямы, поприща, овраги...
Хоть полянку отыщи,
хоть разуйся - и по полю,
всё равно - одни свищи
в том, что обещалось - волей.
Кто-то как-то снаряжал
в путь-дорогу, на удачу.
Только мать, когда рожает,
стонет, а ребёнок - плачет...
Потягались мы с судьбой;
потаскала, как щеночка;
отпустила - на убой.
Может, встретимся с тобой,
неродившаяся дочка?
21 декабря 2024
За буи
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2024
Свидетельство о публикации №124122108134
Свидетельство о публикации №124122108134
Рецензии