Книжонка

Меж двух почти питекантропш
в цветастых куртках от Версачи
сидит мочой пропахший бомж —
хозяин жизни, не иначе.

Он, наплевав на этикет,
в метро устроил светский раут —
свой «от-версачевым» ответ,
их посылая громко... в аут.

Одной рукой вцепясь в мешок,
другой — за рваную книжонку,
бомж декламирует стишок
с печальным видом отрешённым.

В запале брызгая слюной
(стихам Версачи — не помеха),
он погрузился в мир иной:
другой страны другую веху.

Правдивы, искренни слова,
и мысли выражены жёстко...
Взрывает чувственный накал,
соседей гладя против шёрстки.

Колдует вдумчиво язык,
себя даря сердцам и душам,
хотя, к метро он не привык:
здесь — слишком тяжкий дух, чтоб слушать.

Но люди слушают бомжа,
вникая в смысл стихотворенья,
свою агрессию зажав
в тисках терпимости с терпеньем.

А, значит, могут.  Значит, ждёт
сигнала свыше человечность,
когда сознание войдёт
туда, где  счёт идёт на вечность.

Вдруг — торможение и взмах
руки в дырявом пиджачишке.
Мелькнуло: Реквием... Ахма...
багровой надписью на книжке...

Судьба убийственно странна
книжонки скомканной и рваной,
когда за ней встаёт страна
с кровоточащей вечно раной.

22 апреля 2014. Москва.