Старинный рецепт

На житейских волнах, в мутной пене молвы
Нам нельзя падать духом, терять головы,
Ведь беспомощный бриг без руля и ветрил
Шторм швыряет о скалы, со всех его сил.

Так сгубил он уж многих на наших глазах –
Пылких, ветреных, строгих, с гордыней в сердцах.

Уж спасенья не ждём... Со стихией не спорь!
Гибнем, плачем, страдаем,
И в беде забываем,
Что и шторм – побеждаем,
Как разная хворь.

В старину мореходы знавали рецепт:
В волны масло сливали в опасный момент.
Прямо бочками лили за стонущий борт,
Среди бурь находили условный комфорт.

Недешёвую жертву Нептун принимал,
Или масляный слой просто гребни равнял,

Так ли важно. Когда ты от смерти спасен,
Даже если достатку –
(Бочек - целую кладку!
Всех ресурсов остатку)
ущерб нанесён?

Клад бесценнейших масел упрятан в душе.
Что скрывать? Труд напрасен. Достань их уже.
В трюме, в бочках дубовых – мощь веры твоей,
Против зла – непутевых, свирепых страстей.
К ним, в смирении нежном, покой призови
Фимиамом надежды и миррой любви.
Вмиг уляжется море кипящее вдруг,
Отдалится напасть, просветлеет вокруг.
И почувствует радостно сердце твоё,
Как в пустыне Святые смиряли зверьё.
(Хоть там львы очень злые,
Тигры – просто шальные,
А медведи – большие,
Словно Эго моё.)



2023