не Сантьяго

Не пью, ты знаешь. Что ж, поверить трудно,
а факт есть факт. Вот курево - взахлёб.
Стихи - туфта. Когда-то был Неруда
куда нужней, чем я. Наморщив лоб,
дымлю в окно, не думая о Чили.
Прости мне грех - в стихах нередко врут -
на то стихи. Ничем не огорчили?
Зачем же говоришь - ты тоже, Брут?
Зима у нас. Дождливо? Не настолько,
чтоб я был недоволен. Сырость есть,
но горьких строк спиртовая настойка
не может перепеть благую весть
о том, что Пабло (некогда - Рикардо)
любим сильней, чем я любим тобой -
откуда было знать, как ляжет карта
на блюдечко с каёмкой голубой?
Прикинуться поддатым не проблема,
прикинуться сенатором? К чему?
Ну, что там о поэзии у Лема,
машинной, что ни сердцу, ни уму?
А впрочем, к чёрту... Кто у нас Альенде?
Наш город не Сантьяго, что скрывать...
Стихи стихами, но в эквиваленте -
бутылка и скрипучая кровать,
и снег в окне, заносы и морозы.
Непьющий словоплёт, иду на вы,
чтоб складывалась ритмика из прозы
моей проалкоголенной строфы,
когда курю, из форточки пуская
округлое надорванное "о".
А улица - какая колдовская,
хоть в этом нам с тобою повезло.
Не только нам - деревьям, веткам голым,
ещё - замёрзшим птицам, кошкам, псам...
Притворно заливаясь алкоголем,
о чём на деле думаю я сам?
Что нобелевка... Стать лауреатом
в такую зиму? Нужно ли оно?
Не лучше ли стоять с тобою рядом
и белый город вписывать в окно,
не думая про Чили, про Сантъяго,
про всякие там страны-города,
где впитывает вымысел бумага,
и где любовь - и та не навсегда.