Снег

Когда падает крупными хлопьями снег
и ложится на всё, что покорно зимы ожидает,
что уже не растет, и теперь до весны не растает,
в сизой дымке скрывая простор остывающих рек,
я стараюсь не думать о ветрено прожитых днях,
всё меняется к лучшему, если снова становится белым,
и приятно мне взглядом немного несмелым
заблудиться в заснеженных, нежно-иглистых ветвях.

По следам одиночества в сонном пространстве снегов,
где темнеют столбы маяками на дальней дороге,
здесь нельзя предаваться унынью или тревоге,
потому что не всякий с безмолвием слиться готов.
Здесь не надо придумывать грусти эпитетов рой,
за окном не пурга – отражение ветреной тайны,
только русло реки, что имеет оттенок стальной,
вдруг напомнит о мысли простой и немного печальной.

Снег идет, отрезая возможность пути
возвращения к прежним привычкам и взглядам, -
не к истокам, а к самым живучим преградам,
что успели в душе холода и года возвести.
Снег идет, это время надежд и утрат,
обретенье усталого и отчужденного взгляда,
то ли боль, то ли юному сердцу награда,
то ль черта, за которой пора оглянуться назад.