Для кого-то он отец,
Для кого-то Дед Мороз.
А по сути – молодец,
Вновь подарки нам принёс.
Улыбается в усы,
Смотрит на дочурку
И поёт про вирусы
Или вспомнит мурку.
*
Судить нельзя,
Помиловать святую?
Где ставить запятую, мне скажи.
Кого я не люблю
И не ревную
И где у нас сплошные миражи.
И где у нас сплошное откровенье,
Что стать честнее вовсе не спешит
И где нам брать на всё это терпение,
Когда всё это здесь и так лежит.
Для кого-то он отец
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124122101353
Свидетельство о публикации №124122101353
Рецензии