Про тех, кто...

Провидческий дар неслучаен,
Так просто его не дают.
Владелец его то печален,
То светел, как вспыхнувший трут

Впотьмах допотопной пещеры,
Укрывшей от стужи людей,
Чьи мысли отнюдь не пещерны
И шире, чем прок желудей.

Хранители древних наречий
И полумистических тайн,
Они с каждой новою встречей —
Всё ближе к теплу, как рэгтайм.

Всё дальше от снежной пустыни
И царства бескрайнего льда.
Нет, были они непростыми,
Упёртые "люди труда"!

Как выжили в тех катастрофах,
Уже не расскажет никто
Ни в самых "продвинутых" строфах,
Ни в сводках боёв КаТэО.

Вот мы похваляемся чем-то:
Прогресс, интеллект, Интернет,
Модерн, постмодерн, Чинквеченто...
А если у вас фабрик нет?

Какие там фабрики! — даже
Ни молота нет, ни серпа!
И где эти "мегапродажи",
"Феррари", и фитнес, и СПА...

Какие там бары, шалавы,
Рулетка, бухло, кокаин
В чаду остывающей лавы,
В пещерах, под плач окарин!

Веками молчат мегалиты,
Руины далёких эпох,
Немые гранитные плиты
Да их покрывающий мох...