Не удивляйся родная, прими...

Не удивляйся родная,прими,
Я постарев,превратился в поэта.
Ты не поверишь,пишу я стихи.
Спорить Мамуля,плохая примета.

   Жизнь прошла,а верней пролетела,
   Опыт скопился и давит на грудь.
   Жаль что увидеть ты-то не успела,
   Помню восьмое,и помню ту жуть.

Что по утру прозвучала мне в трубку,
Если стоишь-то присядь,Мамы нет.
Рад бы я все превратить это в шутку.
Только погас у меня в глазах свет.

   Да и земля под ногами шатнулась,
   Так,что не смог на ногах устоять.
   Рама окна непонятно качнулась,
   Это известие не мог я принять.

Рухнул весь мир,и земля развалилась.
Не понимал...Для чего я,живу?
Может быть это мне просто приснилось?
В ужасе я,головою трясу.

   Все говорят время раны залечит,
   Это неправда,боль стихнет и все.
   Наше сознание смерть Мамы,калечит,
   И уплывает с под ног бытие.

Я до сих пор,не могу с тем смириться,
Но я писать научился стихи.
И по ночам часто Мама мне снится.
Кем Мам я не был.Поэтом прими...

   Да я поэт,только я не Есенин,
   И не Асадов мне ими не стать.
   Сын я твой Мама,поэт я,осенний,
   Хоть постарел,но умею мечтать.

Тот же я Мам разгильдяй и повеса,
Не повзрослел я,а лишь постарел.
Не потерял ни к чему интереса,
Как на наркотик,на рифму подсел.