Заброшенной, оставленной мечтой...

* * *

Заброшенной, оставленной мечтой
на книжной полке Розанов и Пруст...
Скольжу декабрьским вечером домой,
о всяком думая под реагента хруст,

поверхностью. Из чьих она голов:
без Вени-то чапаев пустота –
объект гиперболический, готов-
ая, по-моему, туфта?!

Идейные, с них разве что возьмёшь:
везде враги, агенты ино, страх,
державный шепоток, ату галдёшь
и крепость до упорная в верхах.

Чего не скажешь, будто второпях
вращается – про маятник Фуко,
в особенности – о последних днях
и тех, кому, по правде, нелегко.

Мороз трещит, побереги язык:
металл имеет власть, не отпускать.
Сегодня мир – конструкция стык в стык,
где главное, уменье отступать

от линий ярких, от больших идей
в убережении одной семьи...
Как тот не очень правильный еврей,
которого будили соловьи,

замыслил извести: срубил весь сад.
Будили его после петухи...
Полезно иногда суть ретроград,
перетрясти прогресса кожухи.

Окажется какой-нибудь пустяк,
не значимый в иные времена...
Калужская. Метёт. Вождя маяк;
ему б коня и ноги в стремена.

p.s. Сегодня мощный ветер с юга
      надует к завтра мокрый снег.
      К метро девица в серых угах
      спешит, переходя на бег.

      Ей старикан в калошах стильных
      скабрёзность в спину приложил;
      входя, поёжилась субтильно,
      нырнула внутрь, и след простыл.