Рваные раны суровыми
нитками шил.
Доктор-безумие, тот кто
построил наш Мир.
Над сумасшедшей волной
разрушались мосты.
Вброд пробивалась толпа –
вместе с нею и ты.
Чёрная птица кричала –
не слышно глухим.
Кровь на холсте проступила
свозь горечь и дым.
Шёл спотыкаясь
по краю сознания "до".
Билась в истерике мысль –
жизнь совсем не кино...
Кровь на холсте
© Copyright: Николай Стивенсон, 2024
Свидетельство о публикации №124122005921
Свидетельство о публикации №124122005921
Рецензии